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À propos Saint-Gall

J’te raconte, une fois, un pote m’a traîné dans un salon chelou. L’ambiance, putain, huile partout, lumières tamisées, musique qui te fait planer. La meuf, elle commence, et là, j’me dis : « C’est pas un massage, c’est une guerre des nerfs ! » Comme dans l’film, « chaque pas peut t’faire sauter ». Ses mains glissent, tu sais pas si t’es censé gémir ou rester digne. Et bam, elle te frôle là où ça devient *trop* perso. J’étais genre : « Merde, c’est l’option premium ou quoi ? » J’ai failli péter un câble, j’te jure, j’voulais lui dire d’arrêter d’jouer avec mes limites, mais j’ai kiffé, enfoiré que j’suis.

La mère de la fillette disparue avait tout mis en scène